Faustão é um dado do tempo. Faustão é o domingo.
Ah, esse gosto exagerado de doce na boca. O cara barrigudo deitado no sofá. A tal da patroa. Barriga cheia e fome. Sorvete depois do almoço. Piada gasta. Doçura mórbida. Há algo de enterrro em tudo isso. Há um morto faltando. Não sei o que faria sem você. De alguma maneira, acho que gosto de ti. Não sei o que seria do domingo. Porque é assim que a semana termina. Não com um sábado, mas com um domingo.
E a segunda começa depois do fantástico.
4 comentários:
ai, q foto medonha b, lembra Brazil
ora se não é o grávido mais tagarela no brasil. e é, o faustão virou marcador de tempo. quem diria...
fantástico... faustão marcará todas as nossas vidas!
não, não está faltando o morto
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